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Colaboración...

Este es un texto que amablemente Cheo Ramírez me ha mandado para este blog. Le agradezco el esfuerzo, y como (te) dije antes, hacer que esto pareciera menos un soliloquio.

¿Envidia?

Por Cheo Ramírez

Si supieses, cuantas veces a veces repito

Que contigo tengo viajes de ida y vuelta al infinito

Que se consumen las horas y las hojas no me alcanzan para retener lo que te escribo

Por que miento si te digo,

Que no importa el frío que siento en los nudillos

Cuando el filo del viento me corta

Me abre de tajo y me vuelve a cerrar

Me roba, me priva, me viola...

Me arranca de raíz el miedo

Mientras los huesos gritan el nombre que mata.

¿Y luego?, el silencio se hace eterno y tu voz se hace ausencia,

Por que me vuelvo una maquina de sentir,

Por que me vuelvo un adicto a tu boca, si, esa que me atrae, y me envicia, esa que tanto me perjudica,

Y al mismo tiempo me salva.

Y que tal si te cuento, que antes, envidié ese trozo de tabaco…

Tan insignificante tan efímero, pero capaz de rozar tus labios…

Y si te cuento que a veces, a veces repito… ¡no moriré sin probarlos!

Y ahora, ahora ya puedo morir en paz.

Mi nombre es Viernes

UNA SEMANA SIN TI

Tomás Segovia

LUNES

Este día en que tú estás lejos

con su luz con su sol en su cenit

sus horas ordenadas

sus sorpresas

bien sé que no es verdad del todo

el tiempo no es sincero

hoy ha formado un día

que suena a hueco

como el lenguaje del amante falso

mas tú vendrás y borrarás esta mentira

podrás todo en su sitio

harás verdad con tu sola presencia

el don imaginario que te hago

de cada uno de mis pensamientos

de labios de algún dios que hablase
para no decir nada

MARTES

Te necesito antes que nada

me eres tan próxima como mis hábitos

como mis tics como mi olvido

eres la forma de mi pensamiento

el ritmo de mis frases

el hálito de mi bondad

te necesito

como se necesita la facultad del habla

la clave del lenguaje la luz de la conciencia

eres la lengua en que me hablo

no me dejes sin ti no tengo rostro.

MIÉRCOLES

Te quiero tanto que me avergonzaría

de que así pueda quererse

si cupiese en el amor vergüenza

te quiero sin memoria
sin ley sin condiciones sin pudor
tal como una mujer y me avergonzaría
si tú no fueses luz si amor no fuese amor
si me quisieras vil y amor no fuese amor
si aún tengo algo de hombre es sólo
porque no me has pedido que lo olvide
clemente Onfalia

JUEVES

Eres la luz y la sombra

niña temible delicada fiera

cuando eres tormenta

a veces una caricia te amansa

y a veces cuando eres brisa incendias

eres mi niña pequeña

acurrucada en mis brazos

consolada

eres mi madre eres sabia

y eres tierna

lo sabes todo y perdonas

eres mi hermana tranquila

hablamos mirándonos de frente

eres la paz y la guerra

eres el vértigo y su plenitud

VIERNES

Quisiera haber nacido de tu vientre
haber vivido alguna vez dentro de ti
desde que te conozco soy más huérfano

oh gruta tierna

rojo edén caluroso

qué alegría haber sido esa ceguera

quisiera que tu carne se acordase

de haberme aprisionado

que cuando me miraras

algo se te encogiese en las entrañas

que sintieras orgullo al recordar

la generosidad sin par con que tu carne

desanudaste para hacerme libre

por ti ha empezado a descifrar

los signos de la vida

de ti quisiera haberla recibido.

SÁBADO

Llegaste para darme un rostro

como el alba imperiosa

disipando las sombras y los sueños

llegaste como el alba
imperiosa y veraz toda bruma
se aclara ante tus ojos
eres la gracia y su exigencia
eres la luz y su evidencia
la llegada del alba y su espada purísima

Manifiesto.para la muerte de Marcello

Let us not pretend to doubt in philosophy what we do not doubt in our hearts.

Charles S. Peirce

Esto no es un acto ideológico, no es tampoco una queja, es un manifiesto. Lo bello de los manifiestos es que es divulgación que no es regla, no es un plan y tampoco pretende ser un fin en sí mismo. Este es el mío, si sirve que sea usado de no ser así que sea reformulado, cambiado o ignorado.
Ancora Marcello. Comienza La ciudad de las mujeres, sí todavía se te reza Marcello, todavía se reproducen hombres, mujeres y niños como tu, que olvidaron, que ignoraron y que fueron incapaces de sentir amor. Es sufiente, ¡Muere Marcello! para que no ya no aparezcas en las películas de Fellini, muere porque no hay mujer absoluta, muere por patético, por débil. De Marcello a la humanidad, a todos aquellos que creyeron en Platón, en las idealidades, en los absolutos, y no en la carne perenne, en el trabajo, en la materia, en el impulso vital que no puedo sino ser amor.
A todos aquellos que han guardado algo en su corazón, aquellos que decidieron vivir una vida con ejemplos e instructivos, aquellos que vivieron con el deseo como si este fuera carencia, insuficiencia y no exceso, no se topen en mi camino, mi crueldad no tiene límite, y aquel que carece de algo, comienza con una pequeñez para luego carecer de todo, inclusive de sí mismo. Que no se malentiendan las cosas no soy intolerante-bonita palabra burguesa- no es moral, es ético, es ruptura, ruptura total con todo eso, porque me enferma, me enferma la insuficiencia, el no-poder. Cuerpo-alma, juntos, inseparables, sin jerarquía -aún en esto tenemos que evitar los mandos- poder, poder a la unidad que todo lo crea, que todo ve nacer. Nada de idealidades, de caballos negros y blancos, ¡Queremos peces y cerdos epicúreos! No hay culpa, no hay castigo, no hay nada donde se busca demasiado y no se actúa.
Escupo sobre ustedes no por ser hombres o mujeres sino por su profesión de gusanos, de carroña que se alimenta de los desperdicios de otros. Fans, ideólogos sin razones ¡Pobres de ustedes sino tienen más que su fe ciega y esclavizante! Sí, se abre un precipio, sólo salvable por los otros, mi puedo, se topa con los otros, pero no con aquellos que hacen de mi vida un infierno, sino aquellos por los que mi vida se constituye en un significante, que siempre me excede, pero que ellos me muestran no como acusación sino como cariño, como mimo. ¿Soledad o aprendizaje?A mi se adhieren todas las personas que amo, las llevo, las cargo conmigo como la piedra de Sísifo, absurda, no necesaria, pero querida, retenida. Por mi las personas no caen en cascadas y se pierden en la nada, ¡No! que mi memoria sirva de algo, aún para recordar que he olvidado.
Y todo tiene un precio, asi que sí el destino es arder como sucede con todo, que mi cuerpo arda en mis excesos y no en mi pobreza, que yo me haya conocido-por lo otros, con los otros, por mi- y no ignorado.
Así que adiós Marcello, adiós Fellini, adiós Platón, adiós Freud, ustedes se van, su reino ha durado ya dos milenios. Tenemos nuevos amigos Epicúreo, Spinoza, Pasolini, Greenaway, Masoch, Girondo y con ellos siempre es fiesta entre iguales...

www.cedema.org acerca de lo posible

La revista No. 83 de Gatopardo (Revista que promete mucho y cumple poco, para las publicaciones de un puñado de intelectuales light, véase el artículo que hizo Juan Villoro acerca de Los Simpsons y en general la estructura de la revista) ha publicado una entrevista con Jorge Lofredo, argentino -aunque él mismo declare que no pidió nacer allá- que dedica su vida al estudio de las guerrilla ¡En toda América latina! De México a la Argentina.
No es un hombre recio, eso se ve por las fotos, no es apto para la guerrilla, aunque , y esto debe decirse, también carece de ese aire de pedantería y conformismo que se imprimen a sí mismos algunos pseudointelectuales que hunden sus narices en datos, pero jamás los llevan a la vida, petrifican y no proponen, describen y a la par justifican. Este trabajador del Banco Central ha tomado como hobbie-extraña palabra para una labor como la que hace- el "coleccionar" y ordenar comunicados de los diversos grupos, desde el EZLN hasta las FARC.
El terrorismo debe ser condenable, pero al igual que debe ser el terror que se infringe en nuestras vidas, esta paulatina suspensión de garantías individuales ¿podremos despertar algún día? ¿podemos hacer de este mundo algo mejor? Y la respuesta es NO, no podemos, todo intento está condenado al fracaso no hay planes con una estrategia teleológica, se acabó la pugna por El Programa ¿entonces será acaso que habrá que darse por vencidos? Si vamos de un extremo a otro las palabras se vuelven meros artificios condenatorios, creo, que lo mejor es aceptar el fracaso "Lo único que me queda por decir del mundo es que carece de sentido y razón, y la vida, que es un constante absurdo" (Camus, Albert El extranjero) si el mundo carece de razón y de una causa final, entonces no puedo aspirar a controlarlo, mucho menos a darle razones explicativas o demostrativas, así si he aceptado la sin razón del mundo pero también la imposibilidad de vivir día tras días como una existencia que se ahoga dentro de la masa. Sí, de la sin razón, de mi imposibilidad, de las ganas de volar, de la honestidad nace otra posibilidad ¿cuál? decide tú, este es el mío, búscate el propio, pero no pienses que vas a ganar, nunca se gana, al contrario pierdes, pero cada pérdida es una huella más para afirmarte.

Ganas de...

De salir a gritar, pero la voz no sale;
de ir tras de ti, pero en mi puerta comienza el mar;
de poner una piedra en el acelerador, pero no tengo auto;
de extinguirme en mis deseos, de acabarme en ti;

Repetí tres veces, para ver si algo cambiaba pero el agua entra por mi puerta, no tengo coche y tu no estas. Así que grito en medio de la nada para no ser escuchada, para no ser vista. Abro una caja de cerillos y, uno a uno, me los comienzo a comer, cerillos azules, cerillos que saben mal.
Pero el agua comienza a entrar a la casa, y cuando me toca comienza a hervir, yo quiero irme con ese vapor, quiero ser vapor de mi alma. Los cerillos casi se terminan, así que me voy a la cama, con una esperanza: que por la noche mientras duermo y me acuerdo de ti mi cuerpo se incendie, mi alma, mi cama, que todo se queme. Asi, mañana podré vestir mi cuerpo nuevo, aquel de ojos en cada omóplato, libre de aburrimiento y de esqueletos que saben que han sido usados.

¿Si mañana no sucede? Me quedan algunas cajas de cerillos, mi cuerpo se hace cada día más joven y mi alma cada vez más vieja, así con eso me siento a esperar-te.

Mezclar el día y la noche

Para Agamenón,

Ya no me quedan más historias, por eso no me queda sino decir la verdad. Mares y silecios nos separan. Segura estoy que mis sueños ya no te alcanzan, y que mi cariño no te convence más, es posible que no sea sincero ¿quén lo juzga tu o yo? Tengo dudas acerca de ti, no confio en tu palabra -acaso tu lo haces en la mía- En tu pecho susurré Pessoa, el libro del desasosiego, y Onetti dejemos hablar al viento pero cuando levantaste mi menton pecho descubrí que no sabías de qué hablaba, y recité de memoria, lo que recorde, como lo recorde pero tus ojos estaban ausentes, ausente el verde de tu mirada, no me reconociste, en tu rostro no estaba mi imagen; así fue como me entere que mi destino era desaparecer.
Lo vi en tus ojos, y antes de terminar la última oración decidí irme, para dejar inconcluso el verso, tal vez volverías por el final. En ese entonces no estaba segura aunque hoy tampoco. Vagué, ya no sé en cuáles caminos, ni en que rumbos, todos eran desconocidos. Oí a un viejo, a miles, decir "cuando yo nací, allá por el cuatrocientos" y te escuchaba a ti, quería escucharte a ti, desde aquella bocina de teléfono, cavernoso, inalcanzable ¿cómo estas? Los oía porque yo también estuve ahí, en los campos de fresas, en el ferrocarril, en las marchas estudiantiles, y ya entonces te quería. Sí, yo te quise cuando nací allá en la revolución, cuando era una adelita, cuando fui carne de cañón; te quise cuando los griegos escribieron sus tragedias, y te quise aún más cuando me di cuenta que eras mi ilusión, mi espera y que estabas hecho de aire, aire enrrarecido, aire pesado para soportar mi cabeza.
Alguien me contó que en una de mis borracheras te llame, yo no lo recuerdo y tampoco me fio mucho de la fuente, me preguntaste por qué, dice que te colgué, me acurruque en una esquina y me dormí repitiendo tu nombre, tres veces, silencio y otras tres. Siempre quisiste hacerme esa pregunta, porque no creías que podría quererte, pero callaste y calle, es por eso que no puedo responderte, me enfurece que lo dudes, años ya han pasado, hacia adelante y hacia atrás, mi cuerpo se hace joven y mi alma sin ti cada vez más vieja, pero no hay porque, la gratuidad no tiene razones, así que sea como tu quieras que sea, sea como tu mandes, sea cuando tu quieras. Pero ya no juegues, desde que sabes donde estoy llega una foto mía cada semana, con eslabones sobre mi piel, con garabatos que no dicen nada.